él

Una cosa sana no respira.
Antonio Porchia

está allá sobre el borde
donde todo le pasa
sin que le pase

cree en la noche
porque un diestro artífice
la nombra sobre su hombro

todas las mentiras lo engañan

va adonde todos han ido
sin ir

flota
sobre las huellas profundas
de los hombres de plomo

a veces muere
pero nunca lo advierte
el fuego no arde
tanto como dicen

apaga su voz ausente
para descubrir su eco
la transparencia de una farsa

se olvida de temblar
de caer cuando se debe
de tenerse en pie